Elle parle.

Toute seule ou presque.

Elle est allumée à 6h48 après le réveil à 6h45.

Elle parle de crise.

Elle parle de primaire.

Elle parle de politique.

Elle parle de juges.

Elle parle d’un aspirateur top niveau.

Elle parle d’une housse anti-acariens.

Elle parle d’un canard adorable pour le bain.

Elle parle de maison et de campagne.

Elle parle de crise.

Elle parle de primaire.

Elle parle de politique.

Elle parle de juges.

Elle parle d’adultère et de meurtres, longtemps.

Elle parle de crise.

Elle parle de primaire.

Elle parle de politique.

Elle parle de juges.

Elle parle d’adultères, de meurtres et de crimes en tous genre.

Elle parle de chasse, de pêche, de la nature.

Elle parle dans le vide, il est 3h00.

Ils sont quatre.

On dirait les Daltons.

Leur voisine les appellent les Daltons.

Il est 17h08.

Et tous les jours ils sont assis sur le perron de la maison.

Ils attendent leur maman.

Dix ans, Huit ans, Six ans, Cinq ans.

C’est trop petit pour avoir la clé de la maison.

Pas trop petit pour rentrer seul de l’école.

Photo par Grumpy-Puddin sous licence creative commons

Il passe tous les jours à la même heure.

Tous les jours il traine sa valisette.

Tous les jours il se dit que cette fois, il les refourguera ses médicaments, ses post-it et ses stylos.

Tous les jours il se dit qu’il faut qu’il change de boulot.

Tous les jours, je le trouve beau.